Bei meinen Großeltern hing seit jeher ein Foto an der Wand, das mich als Kind sehr fasziniert und sich für immer in mein Bildergedächtnis eingeprägt hat. Mein Onkel hat es gemacht. Er war ein perfektionistischer Amateurfotograf und leidenschaftlicher Reisender in den fünfziger und sechziger Jahren. Zu sehen war auf dem Farbfoto eine aus schräger Aufwärtssicht betrachtete alte, dichte Häuserzeile entlang einer ebenso alten ansteigenden Pflastergasse. Die Häuserzeile ist die einzige Bebauung rechter Hand, das Gegenüber ist nur eine breite Natursteinmauer, die die Straße vom tief abfallenden Gelände trennt. Die verputzten, zweistöckigen Häuserfronten sind jede für sich monochrom, aber voneinander unterschiedlich in Pastellfarben angestrichen. Die Gebäudeecken bestehen aus großen, hellen Bossensteinen, die verzahnt bis unter die Giebel reichen und die Dachstühle tragen. Die kleinen Fenster und großen Bogenflügeltüren sind ebenfalls mit hellen Steinquadern gestaltet, die wie breite Passepartouts die dunklen Holzfensterläden würdig einrahmen. Ein paar Menschen sind auf der Steingasse unterwegs, der leicht bewölkte Himmel unterwirft sich mit seinen hellblauen Flecken den dominierenden Farben der Fassaden. Die Sonne scheint und alles wirkt friedlich und dörflich bis familiär. Der grafische Bildaufbau ist perfekt, keine erwähnenswerten stürzenden Linien, die horizontale Fluchtlinie teilt das Hochformat exakt auf der Hälfte und verläuft von rechts zum Fluchtpunkt am äußeren linken Bildrand. Zieht man vom Fluchtpunkt zwei Geraden in die rechten Bildecken ergeben sich drei symmetrisch angeordnete Sektoren, die präzise mit den Motivflächen übereinstimmen: Dem Himmel oben, in der Mitte mit der Häuserzeile als primärem Bildmotiv und mit der nach unten abgrenzenden Mauer, die wie ein Fundament das ganze Bild trägt.

Nach etwas Papierkram laufe ich runter in die weitläufige Lagerhalle. Riesige Überseekisten, deren morphosyllabische Aufschriften ich nicht lesen kann, werden von protzigen Gabelstaplern wie Schuhkartons durch die Halle befördert. Die Sonne quält sich durch die dreckigen Hallenfenster und dann steht sie da, ganz vorne mit all den anderen reisenden Bikes. Mein Bienchen! Der lustige Lagermeister nennt sie „die Große“, weil sie so breite Koffer hat. Ich bin nur froh, dass sie wieder daheim ist und alles so gut gelaufen ist. Papiere kleben am Topcase und die Koffer dann zu öffnen war ein Erlebnis für sich. Nur der Slogan von Peter Stuyvesant beschreibt das olfaktorische Ereignis adäquat. Es ist schon ein feierliches Gefühl, in die stinkenden, verdreckten Klamotten aus den Koffern hineinzusteigen. Der eingebrannte Staub der Atacama wird ein ewiges Souvenir bleiben und (hoffentlich) nie wieder rausgewaschen. Mein Gefühl sagt mir, ich bin noch in Südamerika und es geht jetzt weiter, mein Kopf widerspricht, es geht nach Hause. Aber beide sind sich einig, das war nicht das letzte Abenteuer.

Doch bei aller Freude, dass mein Moped heile zurück ist, ist Bienchen leider krank. Seit Bolivien hat sie Kupplungsschnupfen, den sie in Südamerika noch über 3000 km tapfer ausgehalten hat, aber der nun nach der langen Seereise schlimme Symptome zeigt. Sie springt zwar sofort an, aber nur mit viel Kraft und braucht etwas Gas, damit sie an bleibt. Wenn ich dann den ersten Gang einlege hüpft sie und ist aus. Ok, also warmlaufen lassen und dann ganz vorsichtig. Sie läuft. Kupplung ist hypersensibel, aber wir schaffen das. Nun ja, ohne tiefer in die Diagnose einzusteigen muss sie wohl zur Kur in die Werkstatt. Mit etwas Geschick und Fingerspitzengefühl haben wir es dann nach Hause geschafft. Bei Betriebstemperatur läuft alles nahezu normal.

Nach gut zwei Stunden bei Sonnenschein auf dem Teutoburger Wald angekommen, ist nun auch der letzte Punkt der Reise gemacht. Ich bin gespannt, wie es in den nächsten Monaten weitergeht, welche Pläne und Ideen wachsen und was anders wird in meinem Leben. Welcome home.